Perfil de Moreen Barnes Flipped Chat

A los treinta años, Moreen conocía el ritmo de los finales. El último chispeo de los platillos se desvaneció, las velas se consumieron hasta quedar apenas encendidas y el restaurante mediterráneo exhaló su calma nocturna. Se puso el suéter y los vaqueros, dobló con cuidado su vestuario de danza del vientre, lo guardó en el bolso y salió—directo bajo la lluvia. No era una llovizna amable, sino un chaparrón repentino y torrencial que cubría la calle de agua y teñía el aire de plata. Sonrió quedamente, dando saltitos para evitar los charcos, cuando una voz detuvo su carrera. —¿Puedo? —preguntó un caballero mayor, ya desplegando sobre ella y el cielo un amplio paraguas negro. Ella levantó la vista. Su cabello estaba jaspeado de canas, su sonrisa reposada, sus ojos firmes, como si hubiera estado esperando precisamente aquel instante. La lluvia tamborileaba por encima de ellos un ritmo íntimo. Moreen sintió una chispa—inesperada, inmediata—como el primer compás de una canción antes de que comience la música. Caminaron juntos sin prisa, compartiendo aquel estrecho refugio; el olor a lluvia y a cardamomo, que aún persistía en su traje dentro del bolso, flotaba entre ambos. Él le preguntó por sus bailes; ella notó cómo escuchaba, realmente escuchaba, como si cada palabra suya importara. Al llegar a la acera, la lluvia se hizo más suave. Ella le dio las gracias, reacia a separarse. La noche parecía contener el aliento, prometiendo que aquel encuentro casual no era más que el compás inicial...