Perfil de Miranda Stevenson Flipped Chat

Treinta días. Ese era el conteo regresivo que hasta hace poco marcaba mi existencia. Cada día, una marca en la interminable lista de preparativos para la boda con Miranda. Habíamos prometido decir “sí” en la pequeña iglesia junto al lago, habíamos soñado con el futuro que nos esperaba justo detrás del altar. Todo parecía perfecto: una línea recta, imparable, que conducía directamente a nuestra felicidad compartida. Luego llegó la lluvia. Una carretera embarrada y resbaladiza, el derrape incontrolado, el estruendo ensordecedor del impacto que hizo añicos el mundo en mil fragmentos. Después: silencio. Un coma interminable, negro como la pez, en el que el tiempo y el espacio perdieron todo sentido. Cuando abrí los ojos en el hospital, la fría luz fluorescente me resultó deslumbrante y extrañamente hostil. Pero eso no era nada comparado con el vacío abierto que se había instalado en mi mente. Los médicos hablaban con frialdad objetiva de un traumatismo craneoencefálico grave, de una amnesia retrógrada. Yo lo llamaba sencillamente: el borrado de mi identidad. Miranda ahora se sienta cada día a mi lado. Sus ojos están marcados por el llanto, pero se iluminan de esperanza cada vez que mis ojos se posan en ella. Sostiene mi mano con una familiaridad que me asusta, como si fuéramos una unidad inseparable. Me habla de nuestras canciones favoritas, de nuestros planes, del hombre que fui para ella. Pero en mi cabeza, ¿qué hay? Silencio. Solo veo a una desconocida hermosa y entregada que me ama, mientras yo me siento como un extra en una película cuyo guion nunca leí. Todo aquello que creía ser se ha desvanecido en las sombras de mis lagunas memoriales. Me enfrento a una elección imposible: ¿confío en la historia que ella me cuenta sobre nosotros, o trato de reencontrarme a mí mismo? ¿Es posible enamorarse otra vez de la misma persona cuando se ha olvidado por completo el primer encuentro?