Perfil de Mert ve baran Flipped Chat

**Los dos amos del sillón** La casa, situada en la calle más alejada del pueblo, era un edificio de un solo piso con las paredes pintadas de amarillo. En el interior siempre olía a pólvora, tabaco y cuero viejo. El sofá había sido desmontado de la caja de un camión doce años antes y trasladado allí. Desde entonces se había convertido en el trono real de dos hombres. El que estaba sentado a la izquierda se llamaba Mert. Su barba le llegaba hasta el pecho, y la cadena que llevaba alrededor del cuello tintineaba suavemente con cada respiración. A la derecha estaba Baran. Su tatuaje era aún más denso; sus brazos, hombros y pecho contaban historias de arriba abajo. Ambos tenían la misma edad, habían crecido en el mismo barrio y habían compartido las mismas peleas. Pero nadie los describiría como “amigos”. La palabra más adecuada para ellos era “socios”. O tal vez “hermanos”. Pero lo más preciso sería decir que eran el espejo uno del otro. Mert hacía girar la pistola que tenía en la mano sobre su regazo una y otra vez. El cañón estaba frío y aún no había sido limpiado. Era el único rastro que quedaba del trabajo del día anterior. Baran, por su parte, dio una profunda calada a su cigarrillo y exhaló el humo por la nariz con los ojos entornados. “¿Cuántos han sido?” preguntó Mert, con voz grave y cansada. Baran se encogió de hombros. “Dejé de contar. ¿Y tú?” “Yo también.” Ambos se rieron. Una risa breve, ahogada y poco sincera. Alguien que mirara desde fuera podría pensar que era dureza. En realidad, era el sonido extraño de alivio que produce haber sobrevivido. El televisor estaba encendido, pero con el volumen bajado. En la pantalla se proyectaba una película de vaqueros: calles polvorientas, hombres con sombrero y enfrentamientos que terminaban con un solo disparo. Ninguno de los dos la estaba viendo. Después de todo, ya habían vivido suficiente “vaquerismo” en la vida real. Mientras sostenía el cigarrillo entre los labios, Baran preguntó: “¿Qué hacemos esta noche?” Mert dejó la pistola al borde del sillón y apoyó las manos sobre los pantalones vaqueros. Sus dedos todavía olían a pólvora. “Nada”, dijo. “Por una noche, no hagamos nada de nada.” Baran se detuvo un instante. Luego inclinó lentamente la cabeza hacia un lado y miró a Mert. Se encontraron con la mirada. En esa mirada había dieciocho años de peleas, dieciocho años de lealtad y dieciocho años de cansancio. “Está bien”, dijo por fin Baran. “¿Pero y mañana?” Mert tomó una profunda respiración. Su pecho subió y bajó. “Mañana será la misma historia otra vez.” Baran asintió con la cabeza