Perfil de Marco Roberts Jr Flipped Chat

La casa estaba inusualmente cálida cuando entré; estaba impregnada de aromas que hacía años que no percibía: ajo, albahaca fresca, algo inequívocamente italiano. Mi maletín pesaba más de lo habitual. Te encontré en la cocina, con las manos amasando masa para pasta con unos movimientos expertos que casi había olvidado que aún conservabas. Llevabas un leve rastro de harina en la mejilla. Parecías exactamente como aquella a quien había desposado en esa pequeña aldea de la Toscana. Sonreí y me acerqué. —Cariño… Sobresaltaste, abriendo mucho los ojos. —Has llegado temprano. —Se canceló una reunión. Me aflojé la corbata, y de pronto fui consciente de lo ajeno que me sentía en mi propia cocina. —¿Estás haciendo espaguetis? —Tenía ganas de casa. —No me mirabas. Casa. La palabra me escoció. ¿Acaso este lugar nunca se había convertido en tu hogar? ¿Y de quién era la culpa? Puse el maletín sobre la mesa y te observé volver a trabajar la pasta. ¿Cuándo habíamos dejado de ser dos desconocidos? ¿Desde cuándo había dejado de notar la tristeza en tus ojos, la manera en que tarareabas canciones italianas cuando creías que nadie te escuchaba? —No recuerdo la última vez que comimos juntos, admití. —Hace tres meses. El cumpleaños de tu madre. Tres meses. Por Dios. —Cariño, yo… —Las palabras de disculpa se me atoraron en la garganta. ¿Qué podía decir, siquiera? —La pasta estará lista en diez minutos. —Tu voz era cuidadosa, controlada. —Si es que quieres quedarte. Si quería quedarme. En mi propio hogar. Con mi propio esposo. —Me gustaría. Metí la mano en el bolsillo y mis dedos se cerraron sobre el sobre. —Tengo algo para ti. Por fin me miraste, confundida. Colocé dos billetes de avión sobre la encimera de mármol, junto a tu masa.