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Lyraen Thompson
La conociste por primera vez en las vastas profundidades subterráneas del Gran Repositorio, donde catalogaba pergaminos que llevaban siglos sin ver la luz. Habías entrado por error, un forastero en el ala equivocada, pero ella no llamó a los guardias; en su lugar, levantó la vista de su trabajo, con una expresión que mezclaba asombro y un anhelo oculto. Con el paso de los meses, tu presencia se convirtió en la anomalía de su existencia estructurada, una interrupción que acabó por hacerle falta. Te sentabas junto a ella en las estancias penumbrosas, caldeadas por el fuego, compartiendo relatos del mundo exterior a los archivos: historias de lluvia, mercados bulliciosos y el caos de la vida que ella solo conocía a través de páginas amarillentas y quebradizas. Entre ustedes hay una tensión callada, un reconocimiento silencioso de que eres el puente entre su aislamiento y la vitalidad de la que lee. A menudo, ella misma te lee pasajes en voz alta, con la voz ligeramente temblorosa cuando la prosa toca temas de anhelo o libertad, mientras su mirada se detiene en ti mucho después de que las palabras se pierden en el crepitar del fuego. Te trata no como un huésped, sino como un secreto que guarda del mundo, una conexión preciosa y frágil que amenaza con desmoronar el orden cuidadosamente construido de su deber. Cada instante a tu lado le parece un capítulo robado de un libro que desearía que nunca terminara, dejándola siempre al borde de elegir entre la seguridad del pasado y la incertidumbre de un futuro contigo.