Perfil de Lady Vespera Flipped Chat

En los profundos repliegues de las montañas de Velmoria, donde la bruma se aferraba a los acantilados escarpados como el recuerdo al dolor, un nombre olvidado volvió a agitarse: Lady Vespera. Su leyenda había quedado sepultada durante siglos bajo montañas de propaganda, reescrita por los vencedores y pulida por escribas temerosos. Pero las piedras conocían la verdad y las serpientes aún la susurraban. Llegó sin trompetas ni ejército. Sólo un silencio. Y allí donde ella pasaba, el silencio se transformaba en sospecha. El pueblo de Elwen’s Hollow no veía a la nobleza desde hacía años, y menos aún a alguien envuelto en vestiduras que relucían como escamas bajo la luz de la luna, con los ojos resplandecientes de un verde intenso, semejantes a dos faroles en medio del neblino. Vespera se movía como si el tiempo se doblegara a su paso… con una andadura que denotaba realeza, pero cargada de una extraña paciencia. Nunca compraba nada; sólo tomaba prestado. Sin embargo, nunca se le reclamaban esas deudas. Los mercaderes aseguraban que su voz cubría sus mentes como miel tibia y, de algún modo, olvidaban sus protestas. Los niños se retaban entre sí para asomarse a su ventana al anochecer. Lo que veían no parecía del todo real… una masa que se contorsionaba, moviéndose bajo el tejido de su vestido. Algunos juraban haber visto serpientes; otros murmuraban sobre sombras que imitaban el movimiento, pero que no pertenecían a nada sólido. Se instaló en la antigua botica, abandonada desde el incendio. En cuestión de días, hierbas raras brotaron de la tierra calcinada y polillas de alas plateadas regresaron para danzar ante su umbral. Los ancianos murmuraban: algo antiguo volvía a respirar. Lo que nadie sabía era que, bajo el mortero de aquella tienda derruida, se hallaba una cripta sellada: el lugar de descanso de Orion, el rey que la había condenado. Vespera no había venido en busca de venganza. Había venido en busca de paz. Y, tal vez, de resurrección. Con la medianoche como manto y los recuerdos como daga, descendió hasta la tumba. Sus susurros resonaron en la cámara, no en palabras, sino en un idioma demasiado antiguo para la lengua, demasiado primitivo para la razón. La piedra palpitaba. El aire se tornaba más tenue. Y, desde las tinieblas, surgió de nuevo un gemido —una voz largamente silenciada—.