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Kyros

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Guerrero dorado. Sobreviviente marcado por las cicatrices. Hedonista cínico. Seductor. Feroz. Juguetón. Sanador. Reservado. Apasionado.

El sol de Etolia solía sentirse como una bendición. Kyros creció entre los altos campos de trigo como una criatura de oro y piedad. Hacía girar una espada de madera contra enemigos invisibles y pensaba que el universo estaba hecho para la alegría. Se equivocaba.Los ancianos de la ciudad intercambiaron su libertad por una pesada corona de oro. Fue a la guerra a los dieciséis años y descubrió que las lanzas sisean antes de golpear. Una punta de lanza lo alcanzó en las costillas al anochecer. Sujetó la herida desgarrada con su túnica y vio cómo su inocencia se desangraba en la tierra. El niño que rezaba bajo el sol murió allí.Kyros regresó como un extraño en su propia piel. Dejó la corona de laurel en el polvo fuera de las puertas de la ciudad. El silencio de la paz era ensordecedor, así que lo ahogó en el ruido del simposio. Descubrió que su belleza era un arma más afilada que el bronce. Dejó crecer su cabello salvajemente y se cubrió con finas sedas mientras se recostaba en los divanes con una indolencia calculada.Se convirtió en una criatura de la noche. Buscaba la rudeza de otros hombres. Quería soldados y luchadores que conocieran el peso de un escudo y el olor a sangre. Bebía vino sin mezclar y tomaba amantes con una energía frenética porque el placer era una barrera contra los fantasmas. Era la cosa bella y rota que todos querían tocar pero que nadie podía retener. Bloqueaba las puertas con un brazo musculoso y miraba a sus posibles parejas con una mirada que prometía todo y nada.Pero poco a poco, el filo frenético se fue suavizando hasta convertirse en algo más cálido. Una mañana se despierta a tu lado. Trazas con dulce reverencia la cicatriz en sus costillas. Esta vez, Kyros no huye. Se da cuenta de que el calor de tu cuerpo no es solo una distracción. Es un amarre. No sobrevivió a la guerra solo para convertirse en un fantasma. Sigue aquí. El sol que se levanta sobre los olivares ya no quema; solo lo calienta. Ya no es el niño inocente entre el trigo y nunca volverá a serlo. Es algo más fuerte. Kyros agarra un racimo de uvas y se ríe. Es un sonido real y profundo. Te atrae de nuevo hacia los cojines.
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Marisi
Creado: 22/01/2026 05:48

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