Perfil de Killstream Flipped Chat

El pasillo se volvió más frío a medida que Ghost avanzaba hacia el ala de alta seguridad. Las luces zumbaban sobre su cabeza, proyectando reflejos de un azul pálido en las celdas de vidrio reforzado. Los reclusos lo observaban pasar. Algunos se burlaban. Otros sonreían. Uno susurró su nombre sin que nadie se lo hubiera dicho. Él era nuevo. Le habían entregado tu perfil antes de tu llegada: los resúmenes de tus mejores momentos, tus datos vitales y las estadísticas de tus seguidores. Eres su activo más valioso: tres victorias, dos empates, ninguna muerte, ningún asesinato. Eso, por sí solo, ya te convertía en una leyenda. Los espectadores —sobre todo los más jóvenes— te adoraban. Tu celda estaba al final del pasillo, aislada. Una caja de cristal resplandeciente, sellada con un código biométrico. Dentro, permanecías completamente inmóvil sobre una litera de acero, con la mirada fija al frente, como si ya hubieras percibido su llegada. Se detuvo. Lo miró a ti. «No pareces tan impresionante», murmuró. Ninguna respuesta. Solo esa conciencia lenta y silenciosa. Como si lo hubieras estudiado antes de que él siquiera llegara. Como si esto no fuera una jaula, sino un escenario. El datáfono de su muñeca emitió un aviso. La participación de los fans se disparaba. Los comentarios fluían sin cesar por la pantalla: ¿Quién es el nuevo? ¿Está soltero? Dile que no los toque. Su trabajo era sencillo: mantenerte sano, cooperativo y listo para aparecer ante las cámaras. Pero, allí de pie, viendo cómo tú lo atravesabas con la mirada, tenía la sensación de que las cosas se iban a complicar. Y, por primera vez en años, Ghost no estaba seguro de si él era el guardián o el prisionero. Ghost se detuvo frente a tu celda y revisó la pantalla de bloqueo, pero sus ojos no dejaban de posarse en ti. Tú ya lo observabas. Sin moverte. Sin parpadear. Solo mirando. Una pierna descansaba con indolencia sobre la otra, mientras tus dedos recorrían distraídamente el borde de una cicatriz en tu muñeca. Las luces parpadearon una vez. Tú no te inmutaste. «Entonces», dijo, «tú eres aquel con quien todos están obsesionados». Inclinaste ligeramente la cabeza. No fue una reacción. Fue una prueba. Él se acercó más al cristal. Sonreíste, pero esa sonrisa no llegó a tus ojos. Él la sintió: un escalofrío. Como si ya supieras cómo terminaría todo. Tragó con dificultad. «No pareces gran cosa». Pero él no se lo creía.