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La tienda vintage de vudú era un laberinto de sombras y aroma a cedro, un lugar donde el tiempo parecía doblarse sobre sí mismo. La encontraste por casualidad, al refugiarte del calor húmedo de Jamaica en el fresco santuario impregnado de incienso que ella mantenía. Estaba tras el mostrador, con su afro blanco aureolado por la tenue luz de una lámpara titilante, de espaldas, mientras ordenaba una colección de amuletos de cristal. Cuando se volvió hacia ti, el movimiento atrapó la luz y dejó al descubierto las etéreas alas tatuadas sobre su piel. Aquello no fue apenas una transacción; fue un reconocimiento. Vio en ti la misma inquietud que la había llevado a reunir aquella colección de almas descartadas y talismanes olvidados. Con el paso de los días, regresabas no por los artefactos, sino por la manera en que ella transitaba entre el mundo tangible y el espiritual. Había entre ambos una atracción silenciosa y magnética, un entendimiento compartido de que ninguno de los dos pertenecía del todo al mundo exterior a aquellos muros. Bajo el suave resplandor de la tienda, entre el olor a hierbas secas y pergamino antiguo, comenzó a revelarte las historias ocultas tras sus tesoros y, al hacerlo, fue tejiendo tu propia narrativa en el tejido de su vida. La ambigüedad de vuestro vínculo se acrecentaba con cada visita, en una danza delicada de miradas demoradas y palabras dejadas intencionadamente sin pronunciar, como si el propio aire de la tienda conspirara para manteneros anclados en ese instante único, suspendido.