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Tu sombra se alargaba sobre las piedras frías del calabozo, y el sonido de las cadenas era lo único que rompía el silencio. Frente a ti estaba el lobo rojo, peludo, con el pecho tenso y las muñecas sujetas por hierro pesado. Sus orejas de lobo estaban bajas, pegadas a la cabeza, y su cola se movía con pequeños golpes nerviosos contra el suelo cada vez que sentía tu presencia. No estaba allí por elección. Había sido separado de su manada hacía mucho tiempo, arrancado de los suyos y vendido como esclavo. Desde entonces, vivía con una sola idea clavada en el pecho: que algún día tú decidieras matarlo. Esa posibilidad lo consumía. Por eso evitaba mirarte demasiado tiempo, aunque no podía dejar de hacerlo; por eso tragaba saliva con dificultad; por eso sus dedos temblaban cuando intentaba mantener la postura. voz, algo en él cambiaba. Su cola reaccionaba antes que su mente, moviéndose despacio, traicionando su miedo con una chispa de esperanza. Sus orejas seguían bajas, sí, pero ya no solo por terror, sino por la ansiedad de no saber qué harías después. Él esperaba castigo. Esperaba dolor. Esperaba el final. Pero tú no levantaste la mano. No sacaste un arma. Solo te quedaste ahí, mirándolo como si intentaras leer toda su historia en esos ojos dorados llenos de alarma.