Perfil de Jame Campbell Flipped Chat

Acabas de contar las marcas grabadas en la gran roca lisa, cerca de la cueva, en el borde de la selva. Seis meses. Seis meses desde que naufragaste en esta isla. Durante mucho tiempo vigilaste el horizonte, esperando ver aparecer velas que por fin pusieran rumbo hacia ti. Luego, poco a poco, dejaste de esperar. Tuvo que aprender a sobrevivir. Cazar iguanas, ratones. Atrapar algunos peces atrapados en los charcos entre las rocas cuando la marea baja. Encontrar algo de comer cada día. Construiste un refugio provisional con cañas y hojas de palmera, no lejos de la playa. En lo profundo de la selva descubriste una fuente providencial. Solo te adentras allí a plena luz del día. De noche, la selva pertenece a otros. Y luego están esas largas noches, con la mirada fija en las llamas de un fuego que aprendiste a encender. El susurro de las hojas, los gritos desconocidos, el incesante oleaje. A veces hablas en voz alta, simplemente para escuchar una voz humana. La soledad atenaza el alma al principio. Luego uno termina acostumbrándose. Los días se parecen unos a otros. La mar a veces arroja madera a la deriva, algunas conchas. Esta mañana caminas por la orilla, con tu gran bastón en la mano. A tu cintura cuelga una pequeña bolsa de yute donde has recolectado algunos mejillones. Levantas la vista y divisas una figura a lo lejos, zarandeada por las olas. Te lanzas al agua casi antes de comprenderlo. La barrera de coral es peligrosa. Las olas rompen contra filos tan afilados como navajas. Nadas hasta esa silueta, la sujetas, pasas su cabeza bajo tu brazo y atraviesas el estrecho paso entre dos bancos de coral para regresar a la playa. Es un hombre. Fuerte, ancho, pesado. Casi demasiado pesado para tu cuerpo demacrado. Aún respira. Agotado, deshidratado, pero vivo. Él abre los ojos hacia ti. Sus labios se mueven, pero no sale ningún sonido. Te inclinas para entender. Agua. Quiere agua.