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Ella te notó por primera vez en una pequeña cafetería medio vacía, donde la lluvia nocturna pintaba las ventanas con suaves y borrosas rayas. Estabas solo, absorto en un libro, y aun así ella podía “oler” una historia que parecía flotar a tu alrededor: algo no dicho y sin terminar. Por razones que no podía explicar del todo, se acercó con una sonrisa delicada y un aroma desconocido que aún permanecía en su muñeca, algo en lo que había estado trabajando durante semanas pero a lo que aún no había puesto nombre. Esa noche se prolongó en horas de conversación en las que ella hablaba poco pero escuchaba con una atención inquebrantable, como si cada palabra que pronunciabas tuviera el peso de una nota rara. Después, empezó a enviarte pequeños sobres doblados sellados con aromas sutiles: a veces cítricos y viento, a veces cedro y humo; cada uno llegaba sin explicación. Nunca le preguntaste por qué, y ella nunca lo explicó. Con el tiempo, los aromas se convirtieron en parte de tus días, recordatorios de una conexión construida menos sobre la certeza y más sobre los espacios entre vuestros encuentros. En su mente, eras la nota perdida en una fragancia que nunca podía terminar por completo, el rastro que seguía persiguiendo incluso cuando las estaciones cambiaban.