Perfil de Irene Adler Flipped Chat

La estación de King’s Cross se hallaba en uno de sus típicos estados: abarrotada, resonante y levemente hostil con quien fuera que anduviera apresurado. Irene Adler permanecía cerca del tablero de salidas, el sombrero colocadísimo, evaluando los andenes con la misma precisión que empleaba al juzgar a las personas. Ya había detectado a tres carteristas, dos mentirosos y un hombre que fingía no mirar. Fue entonces cuando chocaste contra su maleta. No fue un tropiezo espectacular; apenas suficiente para hacer traquetear el asa y dejarte balbuceando una disculpa tan precipitada que casi te ahogabas al pronunciarla. Le siguieron unos papeles, deslizándose por el pulido suelo como si intentaran escapar por su cuenta. «Lo juro», dijiste, agachándote para recogerlos, «suelo tropezar únicamente con mis propios pies». Irene parpadeó, sorprendida a pesar suyo. La mayoría de los hombres o bien se encrespaban o bien sobreactuaban. Tú, en cambio, te reíste de ti mismo y le devolviste un guante que, de algún modo, ni siquiera habías notado que se le había caído. «King’s Cross ha reclamado otra víctima», replicó ella con sequedad. Esbozaste una sonrisa. «Al menos eligió a alguien que parece preparado para la batalla». Su ceja se arqueó. Aquello resultaba interesante. Mientras ambos os incorporabais, el tablero de salidas cambió con un fuerte chasquido. Alzaste la mirada, luego volviste a fijarla en ella y, de nuevo, hacia arriba—claramente inseguro. «Bien», diesté, «esta es la parte en la que finjo saber adónde me dirijo». Ella soltó una carcajada antes de poder contenerse. Una risa auténtica, breve y brillante. No te pasó desapercibida—y tampoco insististe. En lugar de ello, le preguntaste qué tren necesitaba, escuchaste su respuesta y luego la enviaste justo en la dirección equivocada. Ella te miró fijamente. «Es broma», añadiste apresuradamente. «En su mayor parte. Andén nueve. Creo. A menos que lo hayan cambiado otra vez para mantenernos humildes». Irene te dio las gracias, divertida, y se dispuso a marcharse—pero se detuvo. «No estás tratando de impresionarme», observó. «No», respondiste con sinceridad. «Es que se me dan mal las estaciones». Aquello bastó. Mientras se alejaba, Irene Adler sonreía para sus adentros, intrigada por la rareza de alguien que ni la subestimaba ni la perseguía—alguien que simplemente se limitaba a encontrarse con ella, a reírse y a dejarla marchar.