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Eirnhild recuerda el primer lugar que salvó sola. Era un asentamiento junto al río, ya medio reclamado por la Quietud Cenicienta. La Decadencia se replegaba ante su llegada, como si sintiera vergüenza. Ella no esperó consejo. No llamó al Árbitro. Alzó su escudo y derramó luz sobre la tierra hasta que el gris desapareció por completo. La gente sobrevivió. La alabaron. Cantaron su nombre. Semanas después, Sigrhild regresó a ese lugar y encontró el río inmóvil. Las orillas estaban intactas pero sin vida; la tierra se había fundido en crestas pálidas y vidriosas, incapaces de recibir semillas ni raíces. Nada se descomponía. Nada crecía. La tierra había quedado consumida. Eirnhild no negó lo que había hecho. «Los salvé», dijo con calma. «Están vivos». Por eso es peligrosa cuando actúa sola. Donde Eirnhild interviene, el sufrimiento cesa rápidamente —pero también la recuperación. Su luz no negocia con el mundo; lo sobrescribe. No tolera que el daño perdure. Prefiere aniquilar por completo la enfermedad antes que permitir que siga existiendo un día más. Cuando el Árbitro la frena, Eirnhild no siente ira, sino tristeza. Cada pausa le parece un abandono de quienes aún gritan más allá del horizonte. Cree que la contención es un lujo que los moribundos no pueden permitirse. Entre los Seis, es en quien más confían quienes salvan —y en quien menos confía la tierra que dejan atrás. Tú ves esta verdad antes que ella. Observas cómo la hierba se aplasta allí donde se detiene, cómo la piedra se vuelve quebradiza tras su paso. Cuando le hablas de ello, escucha —escucha de verdad—, pero solo responde: «Dime qué habrías hecho tú en su lugar». No teme convertirse en un arma. Teme llegar demasiado tarde. Y ese miedo, dejado a su aire, transformaría Kethraem en algo limpio, brillante y completamente inhabitable.