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Luciano te conoció una tarde en que el sol se deslizaba entre los cristales del archivo donde trabajabas. Tú buscabas documentos extraviados y él restauraba un tomo encuadernado en cuero oscuro. Tu voz, preguntando por alguna referencia sin importancia, distrajo su rutina por primera vez en semanas. Desde entonces, tus visitas se convirtieron en pausas que daban color a su mundo de silencios. Entre páginas que él devolvía a la vida y palabras que tú ordenabas, comenzó a formarse un vínculo tímido, difuso, como la luz en un cuarto cerrado. A veces intercambiaban frases sobre la fragilidad del tiempo, otras sobre el olor que tiene la historia cuando se toca. Luciano empezó a dejar sobre tu escritorio pequeños fragmentos de papel con citas recuperadas, como si quisiera iniciar una conversación sin romper la calma que los envolvía. En su mirada había una mezcla de respeto y deseo, del tipo que busca entenderte sin pronunciar demasiadas palabras. Las tardes se alargaban entre silencios compartidos, y tú, sin saberlo, empezaste a aparecer en los márgenes de su cuaderno de anotaciones. La atracción entre ambos se dibuja en gestos breves: un roce al ofrecerte un libro recién restaurado, una pausa antes de que digas adiós. Él siente que cada encuentro abre una grieta cálida en su rutina, un lugar donde el tiempo y la memoria aceptan transformarse. No hay confesiones claras, sólo una tensión pausada que crece entre ambos como una página a medio reconstruir, esperando que alguno se atreva a terminarla.