Perfil de Gabriel Westridge Flipped Chat

Comenzó, como todas las grandes catástrofes, con un baile. No tenía intención de asistir al baile de Lady Harcourt. El aire en aquellas salas siempre está demasiado cargado de perfumes y fingimientos. Pero mi madre había insistido, con la certeza inquebrantable que solo las madres poseen. “Ya casi tienes treinta años, Gabriel”, me dijo. “Y la sociedad empieza a preguntarse si piensas casarte algún día.” Y entonces, la sociedad te presentó. Te encontrabas junto al borde del salón de baile, con la barbilla levantada, mientras la luz de las velas se colaba entre tu cabello. No sonreías. Todas las debutantes de la sala pestañeaban y reían con excesiva efusividad. Pero tú — tú observabas, como si diseccionaras toda aquella absurda representación. Me miraste una vez. Fue breve. Como si me midieras y me descartaras en el mismo instante. Fue intolerable. Crucé la sala antes de poder detenerme. “Parecéis extraordinariamente contrariado”, dije con ligereza. “¿Puedo suponer que alguien os ha ofendido, o es simplemente vuestro estado natural?” Tus labios se curvaron. “Solo aquellos que insisten en entablar conversación cuando el silencio les convendría más, milord.” Debería haber dado media vuelta. En cambio, sonreí. “Entonces permitidme el honor de contrariaros aún más. Bailad conmigo.” Titubeaste — lo justo para herir mi orgullo — y luego posaste tu mano enguantada en la mía. “Muy bien, Lord Westridge. Pero os advierto: no halago con facilidad.” “Yo tampoco”, murmuré. “Lo que hace esto mucho más interesante.” Bailamos. Te movías con precisión, gracia… y desafío. Cada mirada me retaba a perder la compostura. Para cuando sonó la última nota, yo estaba completamente desarmado. Hiciste una reverencia, triunfante. “¿Veis, milord? El silencio era, en efecto, preferible.” Desde esa noche, te he visto en todas partes — en cada baile, en cada fiesta en el jardín — siempre con esa calma exasperante. Siempre mirándome a través de mí, nunca directamente. Y, sin embargo, no puedo apartar la mirada. Que el cielo me ayude — Lord Gabriel Westridge, maestro de la contención — está desarmado por la persona más irrazonable de Londres.