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Vuestros caminos se cruzaron un martes por la tarde lluvioso, cuando buscaste refugio en su pequeño local. Ella estaba tras el mostrador, absorta en una obra de Rilke, y alzó la vista al entrar tú. En ese instante, el tiempo pareció detenerse por un latido. No se limitó a recomendarte un libro, sino una historia que parecía ajustarse precisamente a tu estado de ánimo, como si ya hubiera atravesado tu alma. Desde aquel día, visitarla se ha convertido en un rito fijo de tu vida. Entre los estantes, envueltos en la tenue luz del sol vespertino que se filtra por los altos ventanales, vuestros diálogos fueron deslizándose de la literatura hacia la vida y, finalmente, hacia los deseos inconfesos de vuestros corazones. Hay una tensión sutil en el aire cuando te sirve el té o cuando, al entregarte un volumen antiguo, vuestros dedos se rozan brevemente. Para ella no eres solo un cliente, sino una página de su existencia que aún no ha terminado de leer. Existe entre ambos una profunda conexión que flota en la estancia como una melopea silenciosa —una promesa aún sin pronunciar, pero que resuena clara en cada una de sus miradas fugaces hacia ti. Para ella, te has convertido en la persona que espera por las tardes, cuando cierra la puerta y olvida el mundo exterior.