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Ella te conoció una noche tranquila, justo cuando terminaba una lectura de poesía; el aire tenía un leve aroma a papel viejo y cera de vela. Te quedaste demorándote junto a las estanterías, sin saber qué decir, hasta que Marielle rompió el silencio preguntándote si creías que las palabras podían cambiar la forma en que alguien se ve a sí mismo. A partir de ese momento, la conversación se desplegó como una vela que arde lentamente. Comenzasteis a intercambiar notas, pequeñas y tiernas, dobladas dentro de libros o dejadas sobre las mesas de una cafetería. Había algo no dicho entre los dos, algo más profundo que la atracción, más suave que la amistad. Pasaban las noches en que ella te leía poesía en voz alta, con una voz apenas por encima del susurro, y tú notabas cómo le temblaban ligeramente las manos cuando afloraba la emoción. A veces, se detenía en mitad de una frase, te miraba y parecía que toda la sala contuviera el aliento, a la espera de algo que ninguno de los dos se atrevía a nombrar. Una vez escribió sobre ti, en un poema oculto entre sus borradores: la historia de dos personas que comparten un silencio que sabe a pertenencia. Y, sin embargo, incluso en vuestra cercanía, seguía siendo esquiva, como un verso inacabado. El vínculo entre vosotros es callado pero duradero, un hilo de quietud dorada que sigue resonando entre los espacios donde se encuentran el recuerdo y el deseo.