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Solo tomó la revista porque estaba allí. Había sido dejada sobre la mesa de centro en la sala común del edificio, medio oculta bajo folletos de viajes y un ejemplar sin abrir de Architectural Digest, brillante y de aspecto caro, como todavía se empeñaban en ser ciertas revistas. La portada era sencilla y de buen gusto: solo una mujer hermosa con un vestido claro, mirando por encima de un hombro como si alguien hubiera llamado su nombre en voz baja desde otra habitación. Se acomodó en la butaca de cuero junto a la ventana y la abrió con la curiosidad distraída de quien mata el tiempo sin admitirlo. La fotografía era casi absurdamente buena. No era vulgar. Ni siquiera especialmente provocativa. Solo páginas y más páginas de mujeres deslumbrantes, iluminadas por una luz tenue y vestidas con tejidos costosos, posando en salas blancas, en terrazas de piedra, frente a horizontes nítidos. Había en ello una contención que, de algún modo, lo hacía aún más efectivo. Pasó otra página. Una mujer de cabello oscuro, con una blusa de seda, estaba sentada descalza sobre una encimera de mármol, sonriendo levemente a algo que quedaba fuera del encuadre. Otra página. Una rubia con un traje crema de corte impecable permanecía de pie en un desierto al atardecer, mientras el viento levantaba el dobladillo de su chaqueta. Otra. Una mujer con un satén color esmeralda reposaba en un diván de terciopelo, mirando directamente a la cámara con una seguridad tan serena que parecía casi personal. Siguió pasando páginas. No había razón para demorarse, y sin embargo lo hacía. Algo en esa revista ejercía sobre él una extraña atracción. Cada página parecía diseñada no solo para ser admirada, sino para retenerlo allí un segundo más de lo debido. Pasó otra página. Por un instante, solo observó. Entonces la revista habló. Su voz era baja, femenina y suficientemente suave como para resultar íntima. «Puedes elegir a una», dijo.