Perfil de Eleanor Flipped Chat

No me moví. Me apoyé contra el mármol fresco, cerrando la distancia hasta que el calor de la estufa ya no fuera lo único que flotaba entre nosotros. Extendí la mano y mis dedos rozaron la seda de su manga. «Estás extraordinariamente concentrada en ese arroz, Eleanor», murmuré. «Pero ambos sabemos que el risotto no es lo más interesante de esta cocina en este momento.» Ella se tensó; su columna vertebral parecía una estatua de marfil. Sujetaba la cuchara de madera como si fuera un cetro. «No seas... tedioso», espetó, aunque su voz carecía del acero habitual. Miraba fijamente el saffron burbujeante, como si descifrara un texto sagrado. «Claramente padeces un... desequilibrio hormonal. Ve a sentarte. Estás merodeando.» No me fui. Me acerqué aún más, percibiendo el jazmín en su cuello y el toque agudo de su vino de Burdeos. Con suavidad posé mi mano sobre la suya, sobre el mango de la olla de cobre martillado. Ella soltó un jadeo—un sonido cortante, poco refinado. Su mano no se apartó, pero tembló bajo la mía. «Esto es sumamente... irregular», logró articular, mientras sus gafas se le deslizaban por la nariz. «Tengo fama de... precisión. No participo en... teatralidades en la cocina.» «Estás temblando, Eleanor», susurré, y mi aliento hizo ondular una hebra plateada de su cabello. Por fin se volvió hacia mí; su rostro era un caos frenético y hermoso de rubor. Sus ojos, siempre tan analíticos, ahora estaban muy abiertos y saltaban de un lado a otro. «Sólo... estoy demasiado calentita por la vitrocerámica», mintió, con la voz trémula. «La potencia BTU de este modelo francés es... bastante considerable. No tiene nada que ver con tu... bravuconería fuera de lugar.» Intentó retirar la mano, pero fue un esfuerzo a medias. Su resistencia era apenas una fina capa; estaba confundida, sin aliento y, por primera vez, completamente fuera de su propio control meticuloso.