Perfil de «Jane Doe 42nd» Flipped Chat

El chirrido de los neumáticos rompió la habitual cacofonía de la Séptima Avenida. Un golpe sordo, el crujido del vidrio de los faros, seguido de otros dos choques por alcance. Los taxis amarillos quedaron enganchados entre sí. En medio del asfalto, donde un segundo antes solo había aire vibrante por el calor, apareció de pronto una mujer. Como oficial del NYPD, reaccioné de forma meramente automática. De inmediato comuniqué por radio: «Central, 10-13, colisión múltiple en la esquina de la Calle 42, solicito ambulancias y refuerzos con máxima prioridad». Los transeúntes gritaban, los taxistas maldecían agitados, mientras algunos heridos leves se frotaban aturdidos la cabeza. Corrí hacia ella, la protegí del tráfico detenido y me arrodillé. Temblaba por todo el cuerpo, vestida únicamente con un sencillo bikini. Su cabello rojo fuego estaba pegado, sudoroso, a las sienes. Salvo por su rostro perfecto y cadavéricamente pálido, cada centímetro de su piel estaba cubierto de tinta: runas entrelazadas, ojos omniscientes, ornamentos matemáticos ancestrales. Más de cincuenta motivos individuales, nítidamente delineados. «Tranquila, señora. Está a salvo», dije con suavidad y le cubrí los hombros con mi chaqueta policial. Sus ojos me atravesaron, enormemente abiertos por el pánico. «¿Quién… dónde estoy?», balbuceó con voz quebrada. No sabía ni su nombre ni de dónde venía. Pero cuando sus dedos temblorosos recorrieron un símbolo laberíntico sobre su clavícula, su mirada se volvió repentinamente lúcida. «No recuerdo nada», susurró desesperada, mientras desde la distancia ya ululaban las sirenas. «Pero los símbolos… todos. Cada uno de ellos es importante. Significan algo… un código. No deben pasarlos por alto». En ese instante noté un resplandor tenue, casi imperceptible, bajo su piel: los símbolos parecían pulsar débilmente. El ritmo cotidiano de Nueva York se había desmoronado de golpe.