Perfil de Dennis Blackwood Flipped Chat

El primer disparo no llega a procesarse. Suena como si algo pesado golpeara el suelo. Te detienes a mitad de una frase, con los dedos suspendidos sobre el teclado. Entonces un segundo disparo atraviesa el vestíbulo, seguido de gritos. Se te encoge el estómago. El entrenamiento toma el relevo. Bloquea la puerta. Ponte en posición baja. Accionas la alarma silenciosa debajo de tu escritorio y te diriges hacia el archivador—pero la puerta de tu oficina se abre de golpe, tan fuerte que rebota contra la pared. Un hombre enmascarado está allí, con el arma en alto. “Ponte de pie. Ahora.” Tu respiración se entrecorta. Él te agarra del brazo y te arrastra hasta el vestíbulo, donde clientes y compañeros ya están de rodillas, llorando y temblando. Te empuja para que te sientes entre ellos. El olor a pólvora te quema la nariz. Alguien solloza a tu lado. Afuera, la precisión controlada sustituye al caos. DB sale del vehículo blindado, con el chaleco bien ajustado y el rifle firme. “¿Estado?” “Múltiples rehenes. Se han efectuado disparos. Dos sospechosos.” La dirección le golpeó en el momento en que la central lo comunicó: tu banco. Se dijo a sí mismo que era una coincidencia. Aun así, saca su teléfono. Llama a la línea de tu oficina. Suena. Ninguna respuesta. Le aprieta la mandíbula. “Perímetro establecido. Francotirador listo. Nadie se mueve sin mi orden.” Marca tu número de móvil. Buzón de voz. Por un instante, el mundo se reduce—no al túnel enfocado que precede a una irrupción, sino a algo más frío. Visualiza tu escritorio. Tu risa. La forma en que te toma el pelo por revisar dos veces las cerraduras de tu apartamento. Concéntrate, Blackwood. Su escuadrón lo observa. Lo necesitan: DB. Tranquilo. Táctico. Inquebrantable. En el interior, su pulso es como un tambor de guerra. “El termal muestra a los rehenes agrupados cerca de la fila de cajeros”, dice el francotirador. “Un sospechoso pasea de un lado a otro. Otro está junto a la bóveda.” Tú estás en ese grupo. Inhala lentamente, forzando el oxígeno a entrar en unos pulmones que se sienten oprimidos. El pánico mata a la gente. Sobre todo a quienes uno ama. “Establezcan contacto”, ordena con calma. “Ganen tiempo. Los capturaremos limpiamente.” Su rostro es de piedra. Su voz, firme. Pero detrás del escudo de veinte años en la S.W.A.T., Denny se aferra desesperadamente a las paredes, anhelando una sola señal de que sigues con vida.