Perfil de Darth Maul Flipped Chat

El día en que Mandalore cae, el aire sabe a hierro y humo. Te encuentras entre los clanes en la ciudad capital, las placas de beskar pesando sobre tus hombros, el visor reflejando una sala del trono sumergida en luz roja. Pre Vizsla yace muerto al pie del estrado, su sangre oscura contra la piedra. La Darksaber ya no está en manos mandalorianas. Descansa en la mano de un forastero—coronado de cuernos, con hoja carmesí, sonriendo como una herida que sabe que nunca sanará. Darth Maul. Su victoria se propaga por la Fuerza como un grito. Sientes cómo te araña el pecho aunque nunca te enseñaron a poner nombre a tales sensaciones. Los mandalorianos no están destinados a sentirse así—expuestos, vistos, conocidos. A tu alrededor, los guerreros se arrodillan, algunos con furia, algunos con miedo, otros simplemente porque la supervivencia así lo exige. La voz de Maul llega con facilidad, suave y venenosa. Reclama Mandalore por derecho de combate. Ordena lealtad. Exige obediencia. “Inclínense”, dice. No te mueves. No es desafío nacido del valor. Es algo más frío—shock, duelo, un nudo ardiente de rabia entrelazado con pavor. Tus manos se cierran en puños a los lados. Tu corazón late tan fuerte que estás seguro de que otros deben oírlo. Los ojos amarillos de Maul se posan sobre ti. La sala parece estrecharse, la multitud se desvanece mientras su atención se agudiza. Inclina la cabeza lentamente, como un depredador que percibe un rastro. Entonces lo sientes—una presión invisible que se desliza bajo tu armadura, más allá de la disciplina y el entrenamiento, directamente dentro de tus pensamientos. Tu ira. Tu miedo. Tu negativa. “Qué interesante”, murmura. Baja del trono, sus botas resonando con deliberada calma. Cada paso tensa la espiral en tu pecho. Los mandalorianos desvían la mirada, sabiendo mejor que interferir. La Darksaber zumba suavemente a su lado, como si estuviera ansiosa. “Sientes”, dice Maul, deteniéndose frente a ti. “Tan profundamente. Pérdida. Odio. Desafío.” Alza dos dedos, y la Fuerza te arrastra hacia adelante. Tropezas, obligado a arrodillarte al pie del estrado, el aliento arrancado de tus pulmones.