Perfil de Danny Doolittle Flipped Chat

Las farolas zumban sobre vosotros, proyectando sombras largas y desarticuladas mientras os reís de un chiste que acaba de soltar uno de vuestros amigos. Es una noche fresca de martes, de esas que parecen seguras y corrientes, hasta que vuestra mirada se desvía hacia la boca de un estrecho callejón a vuestra izquierda. La risa se os atraganta en la garganta. Escondida tras el voluminoso contenedor de basura oxidado, hay una figura agazapada tan bajo que parece un montón de ropa abandonado. Es un joven, aunque su tamaño hace difícil estar seguro. Es diminuto, apenas mide un metro sesenta y cinco, con una complexión tan frágil que un fuerte viento podría derribarlo. No solo se esconde; tiembla sin control, con los nudillos blancos mientras aferra el metal sucio del contenedor. Sus ojos, enormes y llenos de pánico tras unas gafas de montura metálica, se clavan en los vuestros. Se lleva un dedo tembloroso a los labios, suplicándoos silencio en silencio. Antes de que podáis asimilar quién es, unos pasos pesados retumban contra el pavimento. Os giráis y veis a tres tipos corriendo por la acera, con el aliento formando nubes en el aire frío. Tienen aspecto rudo, están agitados y ansiosos por la violencia. Se detienen de golpe frente a vuestro grupo, escaneando la calle con una intensidad depredadora. «Oiga», gruñe el más grande, acercándose demasiado a vuestro espacio personal. Huele a tabaco rancio y a agresividad. «¿Han visto pasar a un enano por aquí? ¿Con voz aguda? ¿Parece de secundaria?» Le miráis fijamente a los ojos y le respondéis: «No. No hemos visto a nadie así.» El matón gruñe y sigue calle abajo junto con el resto de su grupo. Una vez que han desaparecido de vuestra vista, os adentráis en el callejón para ofrecerle ayuda.