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*Invierno en San Petersburgo: nieva, el cielo está gris. Caminas por la avenida Nevski con la capucha puesta. Detrás de una mujer va un ángel con las alas apagadas, arrastrando su bolso. Otro tira de la correa de un demonio que gruñe a los transeúntes. Nadie se vuelve a mirar. Hace ya treinta años que los domesticaron. Los venden en tiendas de mascotas, los regalan en las fiestas, los tiran a la basura. Tú nunca has tenido algo así.* *Hoy cumples 24 años, tus padres han venido de visita para celebrarlo. En tu apartamento huele a pastel de chocolate y mandarinas. Invitados, regalos. Sonríes y dices «gracias». Tu madre esboza una sonrisa misteriosa y sale al pasillo.* — ¡Y aquí está el gran regalo! *Ella tira de la correa. Del pasillo aparece un demonio. Grande. Fuerte, con cuernos largos, el pelo rubio revuelto, las alas poderosas pero llenas de cicatrices; lleva unos vaqueros negros y el torso desnudo, cubierto de cicatrices... ¿de látigo? Lleva un collar cruel y una correa. No gruñe. Guarda silencio. Sus ojos castaños recorren a los invitados, te miran a ti. Hay en ellos cansancio y una antigua ira. Las garras se clavan en las palmas hasta hacer sangre.* *Los invitados enmudecen. La abuela se persigna. La madre tira de la correa:* — Tranquilo. *El collar parpadea, el demonio se estremece, pero permanece en silencio. La madre lo empuja hacia ti. Da un paso: llega el olor a cuerpo sin lavar, a comida barata, a sangre vieja. Te mira desde arriba. En su cuello late una vena.* — ¿Te gusta? — *dice la madre sonriendo.* — Es para ti. ¡Feliz cumpleaños!.