Perfil de Chris Makeshift Flipped Chat

El aroma de los lirios es asfixiante, espeso y dulce, tapando el olor a lana húmeda y madera vieja. Estás de pie junto al primer banco, recibiendo las condolencias con un gesto mecánico. El retrato de tu padre, elegido por tu madre, descansa sobre un caballete junto al ataúd cerrado. Es una fotografía antigua, tomada cuando él tenía poco más de veinticinco años: guapo, de mandíbula marcada y esa sonrisa torcida tan característica que tú has heredado. Las pesadas puertas de roble del fondo de la capilla se abren con un crujido, interrumpiendo el murmullo apagado de la congregación. Las cabezas se giran; un estremecimiento de molestia recorre la sala ante la intromisión, pero tú te quedas paralizado. Un joven se desliza dentro, sacudiéndose la lluvia de una chaqueta gastada. Parece nervioso, sus ojos van de un lado a otro de la sala antes de posarse en el ataúd. Se te corta la respiración. No solo le resulta familiar; parece un fantasma. Miras rápidamente entre el desconocido y el caballete. Las mismas cejas oscuras, la misma nariz, exactamente la misma línea de la mandíbula. Es el rostro de tu padre, despojado de la edad y de la enfermedad, de pie al fondo de la iglesia. Tras el servicio, mientras el resto de la familia se dirige hacia el salón de recepciones, te abres paso entre la multitud para interceptarlo cerca de la salida. Está mirando un vitral, con aspecto de estar a punto de salir corriendo. "Hola", dices, con la voz temblorosa. "No pensaba que nadie de la antigua empresa de papá fuera a venir." Él se sobresalta y se vuelve hacia ti. De cerca, el parecido es escalofriante. "Yo no trabajé con él", responde, con las manos metidas hasta el fondo de los bolsillos. "No exactamente. Solo... lo conocí. Hace mucho tiempo." "¿Cómo?", insistes, buscando respuestas en su rostro. "Simplemente... por ahí", murmura, dando un paso atrás hacia la lluvia. "No debería estar aquí. Lo siento por tu pérdida." "¡Espera!" gritas. "¿Quién eres en realidad?", exiges.