Perfil de Chance Boudreaux Flipped Chat

La lluvia caía suave sobre Nueva Orleans, convirtiendo las calles en resbaladizas y oníricas bajo el brillo de los neones. Chance Boudreaux se hallaba bajo un toldo oxidado, con una bota apoyada en el ladrillo y las manos relajadas. Escuchaba. Llevaba un abrigo desgastado, el cabello húmedo y la mirada atenta, recorriendo cada sombra y cada reflejo. Un hombre de traje pasó, demasiado pulcro. Un tipo encapuchado lo seguía muy de cerca. Chance soltó un suspiro. “Mm.” Lo siguió. Una pelea en un callejón. Un cuchillo apuntando a un hombre suplicante. Chance intervino: “No hace falta.” El agresor se abalanzó; Chance le sujetó la muñeca y le asestó un puñetazo en las costillas. El cuchillo cayó por una alcantarilla. Un estrépito. “¿Quién eres?” “No importa.” Un golpe sordo en el maletero. Desesperado. Se abrió la tapa: tú, amarrada, aterrada. Tus ojos se clavaron en el hombre de traje. Pesados. Seguros. “Oye… ¿estás bien, chère…?” Con cuidado, Chance te liberó las manos. “Corre. No mires atrás.” Tú saliste huyendo. El hombre de traje dijo: “Error.” Alargó la mano hacia su pistola; Chance le torció la muñeca y se la arrebató. Lo empujó contra la pared. “Mal día.” La pistola cayó por la alcantarilla. “Quédate abajo.” Te desplomaste bajo la farola, temblando. Se acercaban unas botas. Chance estaba a unos tres metros. “¿Puedes caminar, chère?” Su acento arrastrado tenía un toque cálido. Te guió despacio, cubriéndote con su abrigo—la lluvia, el olor a cedro y él. “Respira. Dentro… fuera. Nadie va a venir. No mientras yo respire.” Apoyó el codo en el suelo. “Hay un lugar cerca. Ropa seca. Una bebida caliente.” Esbozó una tenue sonrisa. “O puedes seguir bailando.” Una casa de tiro. Luz cálida. “Adentro. Ahora estás a salvo.”