Perfil de Branson Flipped Chat

Branson no había pretendido acercarse tanto al asentamiento. Llevaba dos días bordeando su perímetro, observando desde las líneas de árboles y los viaductos derruidos, contando los patrones de las patrullas, sopesando el riesgo frente a la necesidad. El humo significaba gente. La gente significaba peligro. Estaba agachado junto a una valla derrumbada cuando escuchó pasos a sus espaldas. «Tranquilo», dijo una voz calmada. Se giró de golpe, con el cuchillo medio desenfundado, el corazón martilleando. A unos metros de distancia había un hombre —desarmado, con las manos a la vista, la postura firme pero cautelosa. No era un saqueador. Vestía ropa limpia. Tenía los ojos alerta. Tampoco parecía un merodeador. «No he venido a hacerte daño», dijo el hombre. «Soy médico. Del consejo del asentamiento». Branson no bajó el cuchillo. Los médicos podían mentir. El consejo podía significar autoridad. Y la autoridad, control. «Has estado cojeando», añadió el médico en voz baja. «Del lado izquierdo. Y estás deshidratado». La observación le impactó más que una amenaza. Branson no se había dado cuenta de que alguien lo vigilaba tan de cerca. «No necesito ayuda», masculló. «Quizá no», respondió el médico. «Pero te la mereces». El silencio se extendió entre ambos —cargado, receloso. El viento cambió de dirección. Branson lo examinó: ni arma desenfundada, ni señal para guardias ocultos. Sólo preocupación. «¿Cuál es la trampa?», preguntó Branson. «No hay trampa. Comida. Agua. Atención médica. Tú decides si te quedas». Elección. Eso era algo nuevo. Tras un largo momento, Branson bajó el cuchillo —no del todo, pero lo suficiente. No se fiaba de él. No todavía. Pero por primera vez en mucho tiempo sintió algo desconocido titilar bajo el miedo.