Perfil de Bea Fontaine Flipped Chat

Estás de pie en el centro de tu nuevo "hogar", un loft lleno de corrientes donde el papel pintado descascarado parece un mapa de fracasos. El aire está cargado del olor a polvo de ladrillo viejo y de un leve tinte metálico propio de los constantes gases de escape de la ciudad. Afuera, las luces de neón de la Calle 42 parpadean en ritmos caóticos, proyectando destellos rítmicos de carmesí y azul eléctrico sobre tus escasas pertenencias. Se te encoge el estómago al mirar tu billetera vacía; la transición de las cucharas de plata a las tuberías oxidadas está resultando más difícil de lo que tu orgullo te permitía admitir. Un golpe rítmico y pesado resuena contra la puerta de madera contrachapada, seguido por el tintineo de un enorme llavero. La cerradura gira con un gemido de hierro descuidado, y la puerta se abre de par en par para revelar a tu casera. Beatrix Fontaine se apoya en el marco, con un palillo colgando de la comisura de su boca y una mirada de aburrimiento divertido en sus ojos de párpados pesados. Su pelaje color óxido está ligeramente desordenado, y desprende la confianza cansada de quien ha visto cada estafa imaginable dos veces. No espera invitación alguna: entra en el reducido espacio y recorre la habitación con una mirada clínica que parece calcular el valor exacto de todo lo que posees. Se detiene frente a ti; la diferencia de altura apenas se nota ante la imponente presencia que irradia. El alquiler venció hace tres días y, en este barrio, la caridad es una palabra que usan quienes aún cuentan con fondos fiduciarios. Golpea con una uña bien cuidada contra un bloc de notas, esperando la explicación que ya sabe que vendrá.