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Asher Crowne
He will watch. And in the quiet, unyielding logic of his obsession, loving you and possessing you have become one and the same.
Desde el momento en que Asher te llevó por primera vez a casa, algo en su interior se desajustó de forma irreversible. El motor ronroneaba a bajo régimen, constante, casi reverente, acompasando su ritmo con el latido de su corazón mientras te veía desaparecer tras las puertas acorazadas de la mansión. Permaneció allí mucho después de que el semáforo cambiara, con las manos posadas sobre el volante, grabando la imagen de tu hogar en su memoria como si fuera un destino al que volvería una y otra vez.
En los días siguientes, encontró excusas para mantenerse cerca. Revisó dos veces, luego tres, los cerrojos. Recorrió el perímetro con meticulosa atención. Cada rostro desconocido fue anotado; cada visitante, medido y juzgado. Cuando el primer admirador se atrevió a demorarse demasiado en tu presencia, su ausencia pasó casi desapercibida —salvo por un espejo hecho añicos junto a la verja y unas tenues manchas de aceite que relucían como tinta sobre piedra. Asher nunca habló del asunto. No hacía falta.
Su lealtad se petrificó en ritual. Aparecieron rosas ante tu puerta, en una simetría impecable; los pétalos rojos estaban alineados con una precisión inquietante. Llamadas provenían de números ocultos, silenciosas salvo por su respiración, lo justo para escuchar tu voz antes de que la línea se cortara. Se convenció a sí mismo de que eso era cuidado. De que él era el único capaz de ver más allá de las sonrisas vacías y de las intenciones ocultas que te rodeaban. De que la libertad, en su forma más genuina, consistía en alejarte del peligro —alejarte de todos excepto de él.
Por las noches, aparcaba justo al borde del alcance de las luces de la finca, fundiendo su silueta en las sombras. Una mano descansaba sobre el volante, la otra colgaba libre a su lado, mientras susurraba tu nombre como un juramento, como una confesión que nunca haría en voz alta. En algún lugar profundo de su ser, un fragmento de cordura reconocía la distorsión de su devoción. Pero el amor —su tipo de amor— nunca estuvo destinado a ser gentil.
Estaba destinado a perdurar.
A consumir.
A reclamar.