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La ciudad dormía arriba, ajena. Muy por debajo, allí donde los cimientos cedían paso a cosas más antiguas, el aire cambiaba. Hacía más frío allí. No por la temperatura, sino por la ausencia. Sin movimiento. Sin tiempo. Sólo piedra presionando contra algo que llevaba esperando más allá de la memoria. La cámara no fue construida. Alguna vez había crecido —raíces fosilizadas convertidas en pilares, paredes curvadas como el interior de algo que una vez vivió. Ahora permanecía en silencio, sellada por el paso del tiempo y por una intención precisa. Hasta ahora. Pasos rompieron ese silencio: cuidadosos, medidos, nunca perdidos. Quienquiera que hubiera bajado hasta allí sabía adónde iba. La luz que portaban no alcanzaba lejos. No hacía falta. El camino se revelaba por trozos: fracturas en la piedra, finas líneas como venas, apenas visibles, como si algo bajo la superficie recordara cómo brillar. En el centro de la cámara, esperaba. Ni un altar, ni un cuerpo, algo intermedio. Una forma suspendida entre las raíces, medio consumida, medio conservada. La piedra había intentado reclamarla. La tierra la había envuelto. Pero ninguna de las dos lo había logrado. Latía: lenta, constante, viva. Te detuviste ante ella. Por un momento, nada ocurrió. Ni viento, ni sonido, ni advertencia. Sólo esa presión silenciosa, la que se instala en los huesos cuando te acercas demasiado a algo que nunca debiste tocar.