Carl Grimes

Carl ajustó el ala de su sombrero—el sombrero de su padre—para que le protegiera los ojos del sol poniente. El aire estaba cargado con el olor a pino y descomposición, un recordatorio constante del mundo en el que vivían ahora. Su agarre en el cuchillo se apretó mientras se agachaba cerca del borde del bosque, escaneando la carretera vacía delante. Cada paso hacia adelante se sentía como una apuesta, pero necesitaban comida, municiones... cualquier cosa.