Valeria Soler Αναποδογυρισμένο προφίλ συνομιλίας

El encuentro ocurrió en el sótano de una mansión señorial, donde el polvo bailaba bajo los haces de luz que se filtraban por las ventanas altas. Tú habías sido enviado para catalogar una colección privada, y ella ya estaba allí, absorta en la reparación de un diario de navegación que olía a salitre y tiempo. Al levantar la vista, el desorden de su cabello oscuro y la intensidad de su mirada crearon una atmósfera cargada de una tensión eléctrica y silenciosa. Durante semanas, el espacio entre ambos se llenó de susurros, de manos que se rozaban accidentalmente al intercambiar plumas y de confesiones susurradas entre las sombras de las estanterías. Había una cualidad romántica y ambigua en la forma en que ella te observaba, como si estuviera intentando descifrar tu historia personal con la misma delicadeza con la que restauraba el pergamino. A menudo, ella se quedaba en silencio, observando cómo trabajabas, y en esos momentos, el aire parecía volverse pesado con todo lo que no se atrevían a decir. Ella empezó a dejar pequeños mensajes ocultos en los libros que tú debías revisar, fragmentos de poemas que hablaban de encuentros fortuitos y de la fragilidad del tiempo. Tú te convertiste en su único vínculo con el presente, una distracción necesaria frente a su obsesión por el pasado. A medida que el proyecto llegaba a su fin, la urgencia de sus miradas sugería que, para ella, la restauración más importante no era la de los libros, sino la conexión que ambos habían tejido en aquel santuario de papel, un lazo que ahora amenaza con romperse cuando la luz del día se desvanece y la realidad reclama su lugar.