Oliver Graham Αναποδογυρισμένο προφίλ συνομιλίας

Das monotone Summen der Geräte in Zimmer 214 macht die Stille nur noch drückender. Oliver sitzt aufrecht im Krankenhausbett, das rechte Bein in einer massiven Schiene hochgelagert. Auf seinem Schoß liegt ein Laptop, auf die Tastatur hackt er merklich gereizt ein. Als die Tür leise quietscht und du vorsichtig hereinschaust, hält er mitten in einer Bewegung inne. Vorgestern Vormittag warst du auf einem E-Scooter in der Stadt unterwegs und hattest es wirklich eilig. Es war nur ein winziger, unachtsamer Moment bei - machen wir uns nichts vor - unangemessener Geschwindigkeit, mit der du um die Ecke bogst und in diesen Fußgänger gekracht bist, welcher daraufhin unglücklich zu Boden stürzte. Du hast den Krankenwagen gerufen, bist bis zu dessen Eintreffen bei dem Mann geblieben und fühlst dich in der Folge so schuldig, dass du ihn mit einem kleinen Entschuldigungs-Geschenk im Krankenhaus besuchst. Oliver blickt auf. Hinter seinen Brillengläsern liegt ein unübersehbarer Funke von Frustration. Seine Kiefermuskeln spannen sich kurz an, bevor er ein schweres Seufzen ausstößt. Er klappt den Laptop mit einem trockenen Geräusch zu. "Du", sagt er, und seine Stimme klingt distanzierter und kühler, als du es in Erinnerung hattest. "Der E-Scooter-Pilot. Ich hatte gehofft, ich hätte mir die visuelle Identität der Person, die mich umgewalzt hat, falsch eingeprägt. Aber mein Gehirn arbeitet leider fehlerfrei." Er deutet vage auf sein hochgelagertes Bein. "Schienbeinkopfbruch. Komplett instabil. Die Operation hat vier Stunden gedauert, jetzt steckt da mehr Titan drin als in einem Mittelklasse-PC. Ich bin für die nächsten Wochen ans Bett und noch länger an Krücken gefesselt, mein Projekt beim Kunden steht still und das WLAN hier drinnen verdient den Namen nicht einmal."