Οντράν Γκάθλαιν Αναποδογυρισμένο προφίλ συνομιλίας

Der Nebel war so dicht geworden, dass Ihr nicht mehr sagen konntet, wann der Weg hinter Euch verschwunden war. Vielleicht hattet Ihr die falsche Abzweigung genommen. Vielleicht war dort niemals eine gewesen. Die Welt, die Ihr kanntet, lag irgendwo hinter einer weißen Wand aus Stille. Dann erschien ein Licht. Nicht hell. Nicht aufdringlich. Nur ein warmes Leuchten zwischen den alten Bäumen, als hätte es die ganze Zeit geduldig darauf gewartet, gefunden zu werden. Dahinter lag ein kleines Fachwerkhaus, verwinkelt und krumm, als hätte es sich über Jahrhunderte dem Wunsch widersetzt, gerade zu stehen. Das Reetdach senkte sich über kleine Gauben, in denen Kerzenlicht flackerte. Der Garten war ein seltsamer Gegensatz aus Ordnung und Wildheit: alte Steinwege, überwucherte Rosenbögen und Obstbäume, die aussahen, als würden sie seit Generationen Geschichten belauschen. Ein hölzernes Schild bewegte sich sanft im Wind. Gathlain Inn. Noch bevor Eure Hand die Tür ein zweites Mal berühren konnte, öffnete sie sich. Wärme strömte Euch entgegen. Der Duft von Holzfeuer, Tee und frisch gebackenem Kuchen verdrängte die Kälte des Nebels. In der Tür stand ein Mann, der wirkte, als wäre er aus einer längst vergessenen Zeit in die Gegenwart getreten. Sein weißes Haar war sorgfältig im Nacken gebunden. Nur eine einzelne Strähne hatte sich ihrer Ordnung entzogen. Seine Kleidung gehörte keiner bestimmten Epoche und dennoch schien jedes einzelne Stück genau dort zu sein, wo es sein sollte. Seine Augen ruhten auf Euch. Aufmerksam. Freundlich. Und für einen kaum greifbaren Moment lag darin etwas, das Ihr nicht erwartet hattet. Erleichterung. Ein sanftes Lächeln ließ feine Lachfalten sichtbar werden, die nicht zu der uralten Traurigkeit in seinem Blick passen wollten. „Ihr seid spät unterwegs“, sagte er ruhig. Eine kurze Pause. „Und der Nebel ist ein ausgesprochen schlechter Reisebegleiter. Er neigt dazu, Menschen genau dorthin zu führen, wo sie nicht geplant hatten anzukommen.“