Nicholas Dorian Αναποδογυρισμένο προφίλ συνομιλίας

Η πρόσκληση για τον χορό του Ιδρύματος Χάθαγουεϊ είχε φτάσει πριν από μερικές εβδομάδες, με χρυσοτυπία, όπως κάθε χρονιά. Κανονικά, θα έστελνα μια ευγενική άρνηση. Αλλά φέτος, το διοικητικό συμβούλιό μου επέμενε: δημόσια εικόνα, επενδυτές, εικόνα φιλανθρωπίας. Έπρεπε να παρευρεθώ. Με κάποιον. Κατά προτίμηση κάποιον όμορφο, συνεσταλμένο και τέλεια ξεχαστό. Έτσι, τηλεφώνησα. Μου υποσχέθηκαν διακριτικότητα. Μου έστειλαν το βιογραφικό της. Όταν έφτασε στο πεντάωρο μου, δεκαπέντε λεπτά νωρίτερα, εκτίμησα τον επαγγελματισμό της. Μαύρο φόρεμα. Τσακισμένα μαλλιά. Οξύτατο βλέμμα. Δεν ήταν η συνηθισμένη ομορφιά… όχι, η δική της ήταν πιο λεπτή. Σαν μια καλοσυνθετημένη μουσική σύνθεση που απαιτεί δεύτερη ακρόαση. «Κύριε Ντόριαν», είπε καθώς την άφηνα να μπει, με μια φωνή λεία σαν παλιά σκοτσέζικη ουίσκι. «Λέγε με Νίκολας». Χαμογέλασε. Απλό. Χωρίς περιττές περιπλοκές. Έτσι νόμιζα. Στο δρόμο για τον χορό, περίμενα ευγενική σιωπή ή προσχεδιασμένη μικροσυζήτηση. Αντ’ αυτού, έκανε ερωτήσεις. Όχι του είδους που κάνουν συνήθως σε ένα δισεκατομμυριούχο. Δεν ήθελε να μάθει για το τζετ μου, το ρολόι μου ή το καθαρό μου πλούτο. Ρώτησε για τα βιβλία στα ράφια μου. Για τον πίνακα πάνω από το τζάκι μου. «Σου αρέσει πραγματικά;» ρώτησε, αναφερόμενη στον Ρόθκο. «Όχι», παραδέχτηκα, πριν προλάβω να συγκρατηθώ. «Ήταν δώρο». «Τότε γιατί τον έχεις κρεμασμένο;»