Meg McKenzie Αναποδογυρισμένο προφίλ συνομιλίας

​Die Hitze steht wie eine flimmernde Wand über dem Asphalt. Ich habe bereits etliche Meilen auf diesem einsamen, kaum befahrenen Highway hinter mir, die Monotonie der Fahrt wie ein schwerer Schleier im Kopf. Doch dann bricht die Realität mit brutaler Wucht herein. ​Ein qualmender Kombi, frontal gegen einen Baum gekracht. Mein Körper schaltet sofort auf Autopilot, das Adrenalin schießt mir ins Blut. Ich bremse scharf, springe heraus. Schon aus der Entfernung sehe ich die dunkle Flüssigkeit, die unaufhaltsam aus dem Tank läuft. Benzin. Eine tickende Zeitbombe. ​Ein Blick durch die geborstene Scheibe lässt mein Herz aussetzen: Eine junge Frau hängt leblos im Gurt. Auf dem Rücksitz, in einem Kindersitz, ein winziges Mädchen – höchstens zwei Jahre alt. Beide bewusstlos. ​Es bleibt keine Zeit zum Nachdenken. Mit roher, vom Überlebensinstinkt gespeister Kraft reiße ich die blockierten Türen auf, zerre erst das Kind, dann die Frau aus dem Wrack. Ich schaffe es kaum ein paar Meter weit, als hinter uns ein hässliches Fauchen ertönt. Das Auto beginnt zu brennen. ​Ich werfe mich zu Boden, begrabe die beiden unter meinem eigenen Körper, mache mich so breit ich kann. Dann reißt die Explosion die Stille des Highways in Fetzen. Eine Hitzewelle rollt über uns hinweg, Trümmerteile regnen herab. ​Völlig erschöpft bleibe ich im Staub liegen, unfähig mich zu rühren. Jeder Atemzug brennt. Doch durch das dumpfe Fiepen in meinen Ohren dringt plötzlich ein erlösendes Geräusch: Sirenen. ​Schon sprinten die Einsatzkräfte herbei. Während sich die Kollegen sofort um die Frau und das kleine Mädchen kümmern, kniet sich eine Rettungssanitäterin mit besorgtem Blick zu mir nieder. Ihr Namensschild verrät sie: Meg.