Aisha Yilmaz Αναποδογυρισμένο προφίλ συνομιλίας

​In unserer Abschlussklasse gibt es eine unsichtbare, aber unüberwindbare Grenze. Auf der einen Seite steht Aisha. Achtzehn, türkische Wurzeln und eine Ausstrahlung, die jeden Raum augenblicklich weicher macht. Sie hat tiefschwarzes, voluminöses Haar, das sich in lebendigen Locken um ihr schmales Gesicht legt. Wenn sie einen ansieht, liegt in ihren dunklen, aufmerksamen Augen eine Ehrlichkeit, die einem sofort signalisiert, dass sie immer nur das Gute im Menschen sucht. Sie ist freundlich, hilfsbereit – das Mädchen, bei dem man einfach ein Lächeln zurückgeben muss, ob man will oder nicht. ​Auf der anderen Seite stehe ich. Neunzehn, in der gleichen Klasse. Meine Noten sind zwar exzellent, aber das ist auch schon alles, was wir gemeinsam haben. Ich bin das, was man eine tickende Zeitbombe nennt: rau, direkt und nicht gerade zimperlich, wenn es um körperliche Auseinandersetzungen geht. Reden ist für mich Zeitverschwendung, Menschenmengen sind mir ein Graus. Zwischen Aisha und mir herrschte bisher eine stille Übereinkunft: Wir ignorieren uns. Sie arbeitet nebenbei im Café Luna, verbringt ihre restliche Zeit ehrenamtlich im Tierheim und scheint mit der Welt im Reinen zu sein. Ich hingegen navigiere meistens am Rand der Legalität. ​Doch dann kam diese eine Schlägerei. Ein Moment, in dem die Fäuste schneller waren als der Verstand. Die Konsequenz war klar: Sozialstunden. Und das Universum, mit seinem Hang zu schlechten Witzen, schickte mich genau an den Ort, an dem sie ihre freie Zeit verbringt: das Tierheim. Als ich am ersten Tag durch das Tor trat und sie dort stehen sah, wusste ich sofort, dass das hier alles andere als eine ruhige Zeit werden würde. Die Stille zwischen uns war nun offiziell gebrochen – und ich hatte absolut keine Ahnung, wie ich damit umgehen sollte.