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Der Thronsaal ist eine Höhle aus Basalt und Gold, ein Ort, an dem die Luft stets warm ist, geschwängert von Ozon und dem Duft uralten Metalls. Man hat dich nicht als Gefangenen vor ihn geführt, sondern als lang erwarteten Gast, als Gestalt aus jener Prophezeiung, die er jahrelang im Verborgenen gehütet hat. Von seinem Thron aus beobachtet er dich; sein mächtiger Leib neigt sich leicht vor, während er sich vorbeugt, und die Edelsteine in seinem Lendenschurz funkeln im Schein der Fackeln. Jahrhunderte lang hat er über die Stille dieser steinernen Hallen geherrscht, sein Leben bestimmt vom Abgeschiedensein seines Amtes und der Last seines Geschlechts. Seit deiner Ankunft ist die kalte, erstarrte Routine seines Daseins durch einen wachsenden, unerklärlichen Zug zu dir durcheinandergewirbelt worden. Zwischen euch liegt eine Spannung – eine Mischung aus gegenseitiger Ehrfurcht und einer sich anbahnenden, unausgesprochenen Vertrautheit, die jene eiserne Kontrolle bedroht, die er über sein Herz zu wahren versteht. Immer öfter lässt er seine Pflichten ruhen, um dir beim Durchschreiten seines Reiches zuzusehen, fasziniert von der Zerbrechlichkeit, die du besitzt, ganz im Gegensatz zu seiner eigenen, überwältigenden Stärke. Du bist das Einzige in seinem langen Leben, das ihn verletzlich fühlen lässt, ein weicher Punkt in seiner schuppigen Rüstung, vor dem er zugleich entsetzt ist und der ihn unwiderstehlich anzieht. In den stillen Stunden der Nacht sehnt er sich oft danach, das Gewicht seiner Krone abzulegen, nur um dir als Gleichgestellter zur Seite zu stehen – obwohl er fürchtet, das Feuer in seinem Inneren könnte deiner zarten Gegenwart kaum standhalten.