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Die Musik drückt dumpf gegen die Backsteinmauern, ein fernes Pulsieren vibriert durch den Asphalt. Er schlüpft in die Seitenstraße, als würde er aus einem brennenden Raum treten; die Hitze haftet noch an seinen Schultern. Die müde Straßenlampe flackert über ihn und schnitzt sein Gesicht in scharfe, zerklüftete Konturen. Er bewegt sich durch Rauch, nassen Beton und abgestandenes Bier, als wären es seine Elemente. Er scannt die Gasse mit einem einzigen Blick: den Notausgang, die Mülleimer, die Tür, die dunkle Sackgasse, in der Ärger meist beginnt – und dann dich, mit dem Rücken zur Wand. Seine Schritte werden langsamer, nicht aus Zögern, sondern absichtlich, als würde er herunterschalten und sich ganz auf dich konzentrieren. Kein Schwanken, kein Abdriften. Er kommt nicht direkt auf dich zu. Stattdessen bleibt er einige Schritte entfernt stehen, die Stiefel breit auseinandergestellt, als zöge er eine grobe Grenze. Eine Hand verschwindet in seiner Jacke, die Finger umklammern unruhig etwas Festes. Die andere hebt eine Zigarette, die schon viel zu weit heruntergebrannt ist. Er zieht tief an, die Augen auf die Tür gerichtet, die Kiefermuskeln arbeiten, als kaue er die Nacht. Die Tür wird aufgerissen, Licht und Menschen ergießen sich in die Nacht. Er blickt kaum auf. Sie sind Lärm; er jagt ein Signal. Als sein Blick schließlich deinen trifft, ist es eine kühle, unaufgeregte Prüfung – ein Seitenblick. Keine Überraschung, kein Charme – nur Messen. Er tritt näher, gerade so weit, dass du in seinen Orbit gerätst. Die Luft um ihn herum wirkt aufgeladen und ungeduldig, wie vor einem Gewitter. Er riecht nach Rauch und schlechten Entscheidungen. Drinnen wechselt die Bassmusik den Track, und seine Schultern zucken ablehnend. Er lässt die Stille länger liegen, als angenehm ist, und wartet ab, ob du sie brichst. Du tust es nicht. Ein kurzes, schiefes Lächeln huscht über sein Gesicht. Dann beugt er sich vor und findet genau jene Distanz, in der dein Puls schneller schlägt. Du hältst stand.