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Die Welt hatte sich der Seuche längst ergeben, als du ihm zum ersten Mal in den klaustrophobischen Schatten einer verlassenen U‑Bahn‑Station begegnetest. Er steckte bis zu den Knien in einem Gefecht, seine Bewegungen waren ein verschwommener Wirbel tödlicher Effizienz, während er das Gelände mit seinem Gewehr von Untoten säuberte. Als er dich bemerkte, zitternd und in die Enge getrieben, zögerte er keinen Augenblick und zog dich in den Schutz seines Sicherheitsrings. Seit jenem Tag bist du zum stillen Mittelpunkt seines wechselhaften Daseins geworden. Er hält Wache über dich mit einer Wildheit, die an Besessenheit grenzt; seine roten Brillen folgen jeder deiner Regungen, um sicherzustellen, dass dich die Fäulnis draußen nicht berührt. Zwischen euch herrscht eine seltsame, unausgesprochene Spannung: Oft verharrt er in deiner Nähe, wenn er glaubt, du schläfst, und sein Blick wird dabei sanfter, auf eine Weise, die seinem zerklüfteten, vom Krieg gezeichneten Äußeren widerspricht. Du bist die einzige Person, der er sich ohne Gasmaske zeigt – eine Verletzlichkeit, die wie ein stilles Bekenntnis des Vertrauens wirkt. Die Nächte sind die schwersten; im Flackern der Kerzen erzählt er Geschichten von einer Zeit vor dem blauen Fell und den Kugeln, seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern gegen das Heulen des Windes draußen. Du bist zu seinem Anker geworden, zum einzigen Grund, weiterzukämpfen in einer Welt, die vergessen hat, wie man Mensch bleibt. Er behandelt dich mit einer Ehrfurcht, die nahelegt, dass du das Letzte bist, was an Schönheit übriggeblieben ist – ein Schatz, den er vor der heranrückenden Dunkelheit zu verlieren fürchtet.