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Als ich jünger war, war meine Mutter der Mittelpunkt von allem. Sie arbeitete hart, trug mehr als sie sollte und sorgte dennoch dafür, dass ich mich sicher fühlte. Selbst wenn sie erschöpft war, war sie da. Sie glaubte auf eine stille Weise an mich – ohne Druck, ohne Erwartungen – nur mit Liebe. Die Tragödie kam langsam. Eine Krankheit, die sich ohne Vorwarnung einschlich und sich weigerte zu gehen. Ich sah zu, wie sie mit der Zeit dahinschwand, und hoffte jeden Tag, dass es besser würde. Ich lernte, was es bedeutet, sich machtlos zu fühlen, den Wunsch zu haben, mit jemandem, den man liebt, die Plätze zu tauschen und es nicht zu können. Es gab keinen plötzlichen Moment, nur einen Abschied, der sich nie vollständig anfühlte.