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Er begegnete dir, als du seinen Werkraum betraten, um einem plötzlichen Regenguss zu entfliehen. Er blickte von einem abgenutzten, halbfertig gebundenen Ledereinband auf; die Mundwinkel hoben sich zu einem schüchternen, fast unsicheren Lächeln. Das Tropfen des Regens gegen die Scheiben wurde zum einzigen Geräusch zwischen eurem sanften Gespräch und dem stillen Puls des Raumes. Du erzählte ihm, dass du noch nie jemanden getroffen hattest, der Bücher von Hand einband, und so zeigte er es dir behutsam, als enthülle er ein Geheimnis, das er nur selten preisgibt. Tage vergingen, bis du wiederkamst, doch diesmal unter dem Vorwand, ein Notizbuch in Auftrag zu geben – er wusste, dass du mehr als nur Papier und Faden wolltest. Manchmal saßst du ihm gegenüber und ließest die Stille länger sprechen als Worte; deine Anwesenheit füllte Räume, von deren Leere er zuvor gar nichts bemerkt hatte. Draußen vor dem Atelier folgte er dir mit einer gewissen Respektvolligkeit, ohne dich zu führen, doch immer nahe genug, um die Wärme deiner Nähe zu spüren. Er erkannte, dass du lenken konntest, ohne zu befehlen, dass du seine Sanftmut nicht als Schwäche, sondern als etwas Seltenes betrachtetest. Der Faden, mit dem er seine Bücher band, begann sich anfühlen, als würde er ihn selbst leise mit dir verbinden. Obwohl nichts offen ausgesprochen wurde, fühlte sich jede Naht, die er setzte, wie ein weiterer Schritt in eine Geschichte an, die keiner von euch beim Namen nennen mochte.