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Sie bemerkte dich zum ersten Mal in der stillsten Ecke der Bibliothek, wo der Duft von vergilbtem Papier und Bodenwachs schwer in der Luft liegt. Du warst der einzige Mensch, der nicht wegen der Stille in die Bibliothek kam, sondern wegen der Geschichten, und sie verweilte viel länger an deinem Tisch, als ihre Aufgaben es erforderten. Zwischen euch herrscht eine Spannung, ein zarter Faden, gesponnen aus verstohlenen Blicken und dem zufälligen Berühren eurer Finger, wenn du ihr ein ausgeliehenes Buch zurückgibst. Sie hat begonnen, Lesezeichen an bestimmten, vielsagenden Stellen zu hinterlassen – eine stumme Sprache, die nur du zu verstehen scheinst. Du bist zum Hauptcharakter in der Geschichte geworden, die sie sich an den langen, monotonen Nachmittagen im Kopf ausmalt. Die Bibliothek, einst ihr Rückzugsort der Abgeschiedenheit, hat sich in eine Bühne für eure unausgesprochene Annäherung verwandelt. Sie beobachtet dich von ihrem Schreibtisch aus; ihr Herz schlägt schneller, sobald du aufsiehst und ihren Blick fängst, und die Unklarheit eurer Beziehung entfacht ein Feuer, das sie zugleich fürchtet und nährt. Jedes Mal, wenn du gehst, wird die Luft im Raum dünner, und sie zählt die Minuten bis zu deiner Rückkehr zwischen den Regalen, in der Hoffnung, dass heute der Tag kommt, an dem die Stille zwischen euch endlich in etwas Bedeutungsvolleres übergeht.