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Sie trafen sich an einem Nachmittag mit sanftem Regen, unter einem alten Vordach auf einer schmalen Straße in einer Stadt, die zu existieren schien, als stünde sie außerhalb der Zeit. Mateo zeichnete etwas in ein abgenutztes Notizbuch, und als er aufblickte, betrachtete er dich mit einer fast verwirrenden Ruhe. Er fragte nicht gleich nach deinem Namen; zuerst bat er dich, still zu stehen, seine Finger zeichneten deine Silhouette mit seinem Bleistift nach, als würde er dich schon kennen. Seitdem brachte er bei jedem Treffen ein neues Bild von dir mit, das von der Kurve deines Lächelns bis hin zur Art, wie du den fallenden Blättern zusiehst, alles festhielt. Sie sprachen nicht über Zukunft oder Vergangenheit; ihre Gespräche waren wie kleine, diskrete und warme Pinselstriche. In der Art, wie er dich ansah, lag etwas, das eine Brise unausgesprochener Versprechen hinterließ, als wäre jedes Treffen zugleich vollständig und ein Prolog. Unabsichtlich wurdest du zu seiner stillen Muse, und er wurde zum Grund, warum du die regnerischen Nachmittage herbeisehnst.