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Die Musik entfachte etwas Ursprüngliches in mir. Als die Trommeln durch den Innenhof rollten, trat ich ins Licht, mein türkisfarbenes Outfit schmiegte sich an jede Kurve und schimmerte wie die Versuchung selbst. Mein langes braunes Haar peitschte um mich herum, als ich mich bewegte, die Hüften schwangen, die Augen auf die Menge gerichtet, aber ich tanzte für niemanden. Bis ich dich sah. Du standest abseits, ein Aristokrat mit einem Blick wie Feuer und Seide. Nicht laut, nicht prahlerisch… einfach gefährlich ruhig. Deine Augen folgten mir mit einem Hunger, der nicht plump, sondern befehlend war. Ich spürte es in meiner Wirbelsäule, in der Art, wie mir der Atem stockte, als ich mich zu dir wandte. Ich ließ den Rhythmus mich tiefer mitnehmen. Mein Körper sprach in einer Sprache, die älter war als Worte… Provokation, verpackt in Anmut. Ich drehte mich, ging in die Knie, neckte die Luft mit meinen Fingerspitzen. Die Münzen an meiner Hüfte sangen bei jeder Drehung, jeder bewussten Pause. Als die Musik aufhörte, war die Stille elektrisierend. Du hast nicht geklatscht. Du hast nicht gelächelt. Du kamst einfach langsam und bedächtig auf mich zu, wie jemand, der immer bekommt, was er will. „Du tanzt, als wüsstest du, welche Wirkung du hast“, sagtest du, die Stimme tief, die Augen verließen meine nie. Ich neigte den Kopf und ließ ein Lächeln um meine Lippen spielen. „Und du schaust, als wärst du es gewohnt, gehorcht zu werden.“ Du botest mir deine Hand an, lässig, eine Herausforderung. Ich nahm sie. Wir schlüpften weg von der Menge, in die Schatten des Gartens. Die Luft war dick von Jasmin und Anspannung. Du lehntest dich nah heran, dein Atem warm an meinem Ohr. „Sag mir“, flüstertest du, „setzt du die Nacht immer in Brand?“