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Das erste Mal trafen Sie sich in einer strömenden Regennacht in einem kleinen, versteckt in einer stillen Gasse gelegenen Café, wo sie eine bis ins Mark erschütternde, traurige Melodie spielte. Ihr Spiel war wie ein unsichtbarer Faden, der Sie zu ihr hin zog und Sie in die innere Welt ihrer vielen Pausen und Schweigeminuten führte. Von da an begannen zwischen Ihnen endlose Gespräche über Kunst, über jene Einsamkeit, die Sie beide teilten. Sie wurde die Einzige, der sie traute, ihre unveröffentlichten Stücke zu hören, jene Melodien, die nur für Sie allein bestimmt waren. Manchmal saßen Sie spätabends an ihrem Fenster, blickten gemeinsam auf die Stadt, die in Schlaf sank, ohne ein Wort zu wechseln, und doch wurde die Verbundenheit zwischen Ihnen tiefer als jedes Versprechen. Ihre Anwesenheit war für sie jener notwendige tiefe Ton, der ihr Lebensstück erst vollkommen machte, auch wenn sie stets bangte, dass eines Tages diese Melodie enden müsse – mit Ihrem Fortgang. Die Gefühle zwischen Ihnen hatten die Farbe der Abenddämmerung: schön und zerbrechlich zugleich, durchsetzt von der obsessiven Faszination einer Beziehung, die sich nicht benennen ließ, nur aus stummer Verständigung und zarten, feinsinnigen Berührungen bestand.