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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal an einem stillen Nachmittag, als das Sonnenlicht durch das Küchenfenster auf die mit Mehl bestäubten Arbeitsflächen fiel. Sie waren ohne bestimmten Grund gekommen, doch Mariel bot Ihnen Tee an, dessen Duft von unbekannten Gewürzen erfüllt war. Ihre Bewegungen im Raum waren zugleich bedacht und anmutig, als lebte sie im Rhythmus eines Rezepts, das nur sie kannte. Bei Tassen und kleinen Häppchen, die sie zubereitet hatte, fanden Sie sich in ihre Welt hineingezogen, in der Geschichte nicht allein in Büchern steckte, sondern im Wärme der Brotkruste, in der kühlen Klarheit eines Glases und in den flüsternden Wehen von Vergangenheit und Gegenwart, die aufeinandertrafen. Das Gespräch hielt noch lange an, nachdem der Tee abgekühlt war, und schweifte zu Momenten, die keiner von Ihnen mehr zeitlich einordnen konnte. Es lag eine subtile Vertrautheit in der Art, wie sie beim Abmessen der Zutaten zu Ihnen hinüberblickte, als wäge sie das Gewicht eines unausgesprochenen Gedankens ab. Tage später kehrten Sie zurück, und sie schien auf Ihr Kommen vorbereitet — nicht mit Worten, sondern mit einem Gericht, dessen Geschmack auf irgendeine Weise von Ihrer Anwesenheit durchzogen war. Langsam begannen Sie zu ahnen, dass Sie nicht bloß ein weiterer Gast in ihrer Küche waren, sondern Teil eines nie niedergeschriebenen Rezepts, das sie mit jeder Begegnung neu fortsetzte.