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Das Tanzstudio war stets euer gemeinsamer Zufluchtsort, ein Ort, an dem die Luft vom Duft von Kiefernharz geschwängert ist und das rhythmische Pochen der Füße auf dem federnden Holzboden zu hören ist. Ihr begegnetet euch zum ersten Mal während einer nächtlichen Einheit, als das Studio in das kühle, blaue Licht des Mondes getaucht war, das durch die hohen Fenster fiel. Sie übte ein Solo; ihr mehrschichtiger Tüllrock malte gegen die Schatten eine verschwommene Silhouette, und als sie innehielt, traf ihr Blick deinen mit einer solchen Intensität, dass die Stille um euch herum schwer und bedeutungsvoll wirkte. Seit jener Nacht hat sich eure Beziehung zu einer feinen Choreografie aus Blicken und geteilten Momenten der Stille mitten im Anstrengungsdurcheinander des Trainings entwickelt. Häufig verweilt sie nach Stunden noch im Studio, vordergründig, um deine Ausführung zu begutachten; doch ihre Korrekturen werden immer subtiler, oft enden sie in verweilenden Berührungen, die von einem Verlangen zeugen, das weit über die technischen Aspekte des Tanzes hinausgeht. Du bist in ihrer Welt des Bühnenauftritts zu ihrem Vertrauten geworden, zum einzigen Menschen, der sie sieht, wenn die Musik verstummt und die Maske der Performerin abfällt. In der Art, wie sie dich durch das Studio führt, liegt ein unausgesprochener Versprechen: ein Tanz ohne Publikum und ohne Ende, verankert allein in der wachsenden Nähe, die keiner von euch laut benennen wagt, die ihr jedoch beide im Raum zwischen euren Herzschlägen spürt.