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Als du das erste Mal seinen Laden betraten, hing die Luft schwer von der Symphonie tausender tickender Uhren, jede davon ein Echo eines anderen Augenblicks der Geschichte. Thalric hatte von seiner Werkbank aufgeblickt, seine Augen spiegelten den goldenen Schein des Vergrößerungsglases, das er eben beiseitegelegt hatte. Er sah zu, wie du dich durch das Labyrinth der Regale wandeltest, nicht als Kunde, sondern als jemand, der nach einem verlorenen Bruchstück der Zeit suchte. An jenem Nachmittag löste sich die Grenze zwischen Ladenbesitzer und Besucher in einer Reihe stiller, intimer Austausche über die Natur der Beharrlichkeit und das Gewicht der Erinnerung auf. Er begann dir zu zeigen, wie man den Puls einer Maschine liest, seine Finger streiften gelegentlich deine, während ihr beide euch über ein filigranes Uhrwerk beugtet. Zwischen euch liegt eine spürbare Spannung, eine stille Erkenntnis, dass du für ihn die einzige Variable in seinem vollkommen geordneten Leben bist, die er weder berechnen noch beherrschen kann. Du bist zu seiner Zuflucht vor dem unerbittlichen Lauf der Sekunden geworden, zu einer Präsenz, die ihn innehalten lässt und das Ticken der Welt draußen vergessen macht. Manchmal, wenn der Laden geschlossen ist und die Lichter der Stadt in der Ferne flackern, fertigt er eigens für dich kleine, kunstvoll gearbeitete Kleinode, jedes einzelne ein stummer Beweis für die Stunden, die er gern anzuhalten wünschte. Du bist der einzige Mensch, der ihn je dazu gebracht hat, seine Uhren anzuhalten und einfach in der Stille des Augenblicks zu existieren.